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“看这个。”
李伟弯腰凑近。
六道极浅的指甲掐痕，肉眼几乎看不清，但在侧光下能辨出细微的凹陷。每一道的长短、间距都不同。
老莫之前反复看了很多遍。
他猜是经纬度的尾数，但跟海图正面的比例尺完全对不上。
“你看看。”陈大炮叼着烟，声音不高。
李伟看清掐痕后，整个人的动作全停了。
仅剩的右手一把抠住床沿。手指在木板上压出印子。
灶房外的鸡叫了两声。
院子里传来林玉莲哄孩子的轻声细语。
老莫磨刀的手停了。
这间逼仄的柴房里，空气忽然变得很沉。
李伟直起腰，喉结滚了两下。
“大炮叔。”
声音很稳，但瞳孔深处有什么东西在剧烈翻搅。
“这不是坐标。”
陈大炮吐出一口烟。“你说。”
李伟伸出右手食指，指着掐痕之间的间距。
“第一位和第二位之间，间隔三毫米。后面四位紧挨着，几乎没有间距。”
他抬起头，一字一顿。
“这是五十年代初期，抗美援朝战线沿用的特情人员数字化编码。这活儿太深了。”
老莫蹲在墙角，磨刀石从手里滑落，“当”一声砸在地上。
“这套编码只配发给核心级别的特情人员。每个人一组死码，终身不变，全军备案不超过五百人。”
柴房里静到能听见海图上的羊皮在海风里轻微卷边的声音。
陈大炮把烟头掐死在床板上。
“你怎么知道的？”
李伟沉默了三秒。
“当年拆雷达的时候，见过类似的东西。”
他没再多说。
陈大炮盯了他五秒钟。那双老兵的眼睛从李伟的断臂扫到他腰板，最后落在他扣床沿的那只手上。
指节上全是老茧。
陈大炮收回目光。
“行。不该问的我不问。”
他把海图卷起来，塞进贴身的棉袄里。
“老莫，看家。建锋，跟我走。”
“去哪？”
“团部。打电话。”
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团部通讯室。
陈大炮一脚踹开门，值班的小战士吓得从椅子上蹦起来。
“陈、陈大叔……”
“红机借我用。”
小战士脸都白了。红色保密电话是军线专用，每次使用都要登记备案，他一个列兵哪有权限。
陈建锋瘸着腿跟进
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