肉的杂鱼骨架上，硬生生刮下来的鱼茸。
没有机器。
全靠手剁。
刀背在那案板上“笃笃笃”地砸了半个钟头。
才做出了这碗白嫩、弹牙、像雪球一样的手打鱼丸汤。
撒了一把葱花。
滴了两滴香油。
那是家的味道。
林玉莲坐在摇篮边。
她的手，一遍又一遍地抚摸着那光滑的木料。
冰凉的触感，却让她心里那块悬着的大石头，虽然还没落地，但至少有了个落脚的地方。
“吃吧。”
陈大炮端着碗，蹲在门口。
他又恢复了那个沉默寡言的样子。
嘴里叼着那根没点火的烟袋锅子。
那双深邃的眼睛，盯着远处漆黑一片的大海。
海浪拍打着礁石。
哗哗作响。
那是大海在咆哮，在示威。
陈大炮喝了一口热汤，暖意顺着喉咙滑下去。
他眯起眼。
看着那黑漆漆的海面。
在心里，对着那个未知的深渊，下了一道战书：
“老天爷。”
“看见没？”
“床都铺好了。”
“碗筷也摆上了。”
“这家里，是要添丁进口的。”
“你那阎王殿要是敢在这个节骨眼上来收人……”
他摸了摸腰间那把冰凉的军刺。
“得先问问老子手里的刀，答不答应！”
他站起身。
背影在这夜色中，依旧像是一座不可撼动的山。
“玉莲，吃完了把碗放那。”
“早点睡。”
“今晚，爸还在门口守着。”
“只要老子还有一口气。”
“这门，谁也别想进来！”