自己写过的那几页，看到那行“累。但还能走”，看到底下那行“我走到现在，还能走。但我不太确定我是在走还是在被推着走。”
她看着这两行字，没有动笔，也没有合上本子。窗外有鸟在叫，声音不大，断断续续的。楼下有人把门打开又关上，铁门撞上门框的声响顺着楼道传上来，闷闷的，像是一颗石子落进了深水里。她坐了一会儿，然后拿起笔，在那行字底下写了一个新句子，比前面的字稍微轻一些，像是怕用力太大，会把纸面压穿了：“后来我发现，走和被推着走，区别在于脚底下有没有路。”
写完最后一个字，她把笔放回原处，看了看那支竹笛。那道弯钩的末端，在光线里似乎又完整了一点点。阳光已经移到本子的封面上，把那块深蓝色的布面晒出一小块暖黄色的光斑。她坐在那小块光斑旁边，没有躲开它，也没有合上本子，就那么坐着，像是一个人终于找到了一个可以让自己停下来的地方，哪怕只是坐一会儿，什么都不做，什么都不想，让风从打开的窗户里灌进来，把干槐花的边角轻轻吹动一下，像是有人很远很远地替她翻了一页书。