林欣怡和陆知舟在南京师范大学附近找了一家小旅馆住下来。房间不大，两张床，白色的床单，窗户对着一条小巷。巷子里有一棵梧桐树，叶子黄了大半，风一吹就往下掉，一片一片的，像有人在楼上往下扔纸钱。林欣怡站在窗前，看着那些叶子飘啊飘，落到地上，被风卷起来，又落下去。
“那片树林已经不在了。”陆知舟坐在床边，打开笔记本电脑，“随园旧址现在是学校和居民区。清代的时候还有园子，太平天国时期被毁了，后来就一点点被城市吞掉了。别说树林，连一棵老树都没剩下。”
“诗还在。”林欣怡说，“诗在，她就在。”
“那你打算怎么找？”
林欣怡没有回答。她把竹笛从口袋里拿出来，放在窗台上。夕阳的光照在竹笛上，那些名字一个一个地发着暗红色的光。石头的歪歪扭扭，王昭的横平竖直，王缙的舒展柔软，王氏的朴素笨拙，母亲的密密针脚，黑袍的雪，山的简练，童的单纯，本的根本。最后一个位置，还空着。但那个浅浅的痕迹还在，像一根树枝，像一根辫子，像一个小小的蜷缩着的人。
“她在等。”林欣怡说，“等一个人找到她。不是找到诗，不是找到那片树林，是找到她。”
“你怎么知道？”
“因为捉迷藏。她让我藏，她来找。她找不到。她每次都找不到。”
陆知舟沉默了一会儿。“那换一下。你找，她藏。”
林欣怡转过头看着他。
“她不是找不到人。她是找不到路。你去找她。你走进那片树林，找到她藏的地方。”
“那片树林已经不在了。”
“在你脑子里。在你梦里。在那条路上。”
林欣怡看着他的眼睛。他的眼镜片上反射着夕阳的光，两块橘红色的光斑，像两扇小小的窗户。
“你怎么知道这么多？”她问。
“猜的。”
“你每次都猜得这么准？”
陆知舟没有回答。他低下头，继续看电脑屏幕。林欣怡没有追问。她把竹笛从窗台上拿起来，握在手心里。温的，比刚才暖了一点，像有人在远处轻轻吹了一口气。
天黑了。陆知舟出去买饭，林欣怡一个人坐在房间里。她没有开灯，就那么坐在黑暗里，把竹笛放在膝盖上，闭上眼睛。
路在。雾在。人影在。她往前走，走到第九个
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