林欣怡没有立刻出发。她坐在沙发上，把竹笛握在手心里，一个字一个字地摸。石头，歪歪扭扭的，像刚学会写字的孩子。王昭，横平竖直的，像印刷机里吐出来的。王缙，舒展柔软的，像风吹过的枝条。王氏，朴素笨拙的，像第一次拿笔的老人。母亲，密密小小的，像缝衣的针脚。黑袍，不是字，是一片雪，摸上去是平的，但你知道它在。山，三笔，简简单单。童，几笔，站在山旁边，像一个永远等在山脚下的人。
外婆来过。她摸过那个孩子的头，说过“谢谢你”，说过“我的外孙女会来”。她上山了，也许见到了那个隐者，也许没有。她没能渡他，不是不能，是没时间了。她太老了，太累了，病太重了。她把最后一首诗留给了欣怡。
手机震了。陆知舟。
“我查到了。”他的声音带着一种兴奋，但不张扬，像在图书馆里发现了一本没人借过的书。“嵩山。唐代嵩山确实有一个隐者，姓卢，名字不详，生平不详。没有诗传世，没有文章留名。但地方志里有一句话——‘卢隐者，居嵩山三十年，未尝下山。人或访之，不见。唯闻山中云深处，有木鱼声。’”
“木鱼声？他是和尚？”
“不是。地方志上写的是‘隐者’，不是‘僧’。他敲木鱼，但不诵佛经。有人说他是在等人，等了一辈子，没等到。”
“等谁？”
“不知道。地方志上没写。你外婆的笔记里也没写。”
林欣怡站起来，走到窗前。天快黑了，楼下的路灯亮了。一个妈妈牵着一个小女孩从路灯下走过，小女孩背着书包，一跳一跳的，影子被拉得很长。
“我明天去嵩山。”
“一个人？”
“一个人。”
那边沉默了一会儿。“你每次都说一个人。”
“因为只能一个人。”
挂了电话，她开始收拾东西。这次带的不多——换洗衣服，诗集，竹笛。她把这些装进双肩包，放在门口。然后坐在床沿上，翻开诗集，翻到第八首该出现的那一页。空白。外婆一个字都没写。但她知道，不是不想写，是写不了了。
她躺下来，闭上眼睛。路在。雾在。人影在。
第八个拐弯处，童子还在。他手里还是拿着那根树枝，但这次没有在地上画圈，而是在空中画。画什么？画云。一朵一朵
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