黑色。但脖子上的指痕已经完全消失了，皮肤光滑，像从来没有存在过。
她走到客厅，那本旧诗集还放在茶几上。
封面朝上，安安静静。
她伸手摸了一下。不冷了。就是一本普通的旧书。
她翻开第一页。
《静夜思》那一页的字迹变了。外婆抄录的诗还在，但那行小字“客死异乡，魂归无路”消失了，取而代之的是一行新的字，还是外婆的笔迹：
“已渡。魂归故里。”
林欣怡的指尖在这一行字上停了很久。
然后她翻到下一页。
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第二首诗。
不是《牧童》。
是一首她没有见过的诗。外婆抄录的字迹工工整整：
“草铺横野六七里，笛弄晚风三四声。归来饱饭黄昏后，不脱蓑衣卧月明。”
她默念了一遍。
诗的下面，外婆写着一行小字：
“牧童。作者不详。唐代。荒坡殒命，无人收尸。笛声为引，可入幻境。”
林欣怡盯着“无人收尸”四个字，胃里翻了一下。
她想起王生。王生至少还有骸骨。这个孩子——从这首诗来看，他死的时候应该很小。荒坡，没有坟，没有碑，没有人知道他埋在哪。
她翻开外婆的笔记，找到对应的一页。
外婆的字迹比前面更潦草：
“这首诗我试过三次。第一次，幻境里全是雾，看不见路。第二次，听见笛声，但找不到人。第三次，我看见他了。一个小男孩，七八岁，光着脚，站在荒坡上吹笛子。他看见我就跑了。”
“他的执念不是回家，不是见亲人。他只是想让有人找到他，把他埋了。荒坡上的风太大了，他冷。”
“但我找不到他的尸骨。县志、地方志、考古报告，全查了。没有记录。”
“欣怡，如果你看到这一页，说明你已经渡了第一首诗。你比我强。也许你能找到他。”
林欣怡合上笔记。
她看向窗外。天快黑了，秋天的傍晚来得早，五点多钟就开始暗下来。远处的楼房里亮起零星的灯，像是有人在黑暗里点了一根又一根蜡烛。
“冷。”
她想起外婆笔记里的那个字。
一个孩子，死在荒坡上，没人收尸。风吹了上千年，他冷了上千年。
她拿起手机，给陆知舟发了一条消息：
“下一首诗。牧童。唐代。死在荒坡上。我需要找一具孩子的骸骨。”
陆知舟秒回：
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