左路走了没多久，通道变宽了。两边的墙上开始出现刻痕——不是符文，是画。人的画，用线条刻出来的，很浅，被灰盖住了。我用袖子擦了一下，露出一个人形，弓着背，手里拿着锤子，在敲什么东西。旁边还有一个人形，弯着腰，背着东西，看不清是什么。一幅接着一幅，像在讲故事。
我放慢脚步，一边走一边看。第一幅：一群人在地底下挖洞。第二幅：有人从洞里掉下去，摔死了。第三幅：活着的人继续挖。第四幅：挖出了一条路，很宽，很长，看不到头。第五幅：路上有人走，穿着黑袍——和阴差一样的袍子。
第六幅：路塌了。人被埋在底下。
画到这里就断了。后面的墙上没有刻痕，光秃秃的。
通道又分岔了。三条路，左、中、右。我蹲下来看地上。左边的路上有脚印，浅的。中间的路上也有脚印，深的。右边的路上没有脚印，但有痕迹——拖行的，像有人被拖着走过。我往右走。
右路窄，只能容一人。墙上的画又出现了，但这次不是刻的，是画的。用炭笔画的，线条歪歪扭扭，有的地方模糊了。画的是人，很多很多的人，挤在一起，弓着背，低着头。手里拿着工具——锤子、凿子、铲子。他们在干活。
画的下面有一行字，炭笔写的，潦草：“匠人。修路的。死了。”我蹲下来看那行字。笔迹不是老的，是新的，写上去没多久。灰卫衣？不是。林涛？不像。谁来过这里？不知道。
通道到头了。前面是一堵墙，石头的，砌得整齐，没有缝。墙根底下有一个洞，不大，脸盆大小，里面是黑的。洞里透出光，暗红色的，一闪一闪。我把灯伸进洞里。火苗不灭，亮了一些。
洞里有人。
不是活的。是魂。
一团暗红色的光，拳头大小，浮在洞底。光团脉动，慢，沉。
“匠人？”我对着光团喊。
光团里传出一个声音，很轻，像叹气：“修路的。”
“你困在这里多久了？”
“不记得了。”
“为什么不走？”
“走不了。路塌了。封住了。出不去。”
“路在哪？”
“在前面。”光团往前飘了一下，“路在墙后面。墙塌了，堵住了。”
“我帮你清开。”
“你清不开。你是活人。活人碰不了这里的石头。”
“我不是
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