上楼。值班室。林生在叠纸鹤，桌上已经堆了一堆，白的，灰的，红的。他叠得很慢，每一个折痕都要用手指压平。大伯打开电视，新闻里在放天气预报，说台风又要来了，沿海地区有大暴雨。画面里的海面灰蒙蒙的，浪很大，一浪一浪打在堤坝上，溅起白色的水花。王旭坐下来，从书包里拿出笔记本，翻到最后一页。空白。之前写的那行字还在——“先生的心脏，已毁。城隍庙。香火。”他看了那行字，又看了一遍。在下面又写了一行：“念还在。”
他把笔记本合上，放在桌上。
窗外的天阴了下来。云压得很低，灰蒙蒙的，像一块脏了的棉絮盖在头顶。老槐树的叶子被风吹得哗哗响，有几片叶子落下来，在地上打着转。风从窗户缝里钻进来，凉飕飕的，带着一股湿气，像要下雨。
“妈。”
“嗯。”妈妈在厨房，水龙头哗哗响。
“晚上吃什么？”
“你想吃什么？”
“面条。”
“行。”
妈妈从厨房探出头来，围裙上沾着油渍。“西红柿鸡蛋面？”
“好。”
她又缩回去了。王旭听到她打鸡蛋的声音，鸡蛋磕在碗边上，咔的一声，然后是筷子搅动的声音，哒哒哒的，很快。
大伯关了电视。他站起来，走到窗前，看着外面的天。
“台风要来了。”
“嗯。”王旭说。
“今年的台风特别多。”
“嗯。”
“你妈以前怕打雷。现在不怕了。”
“她说的。”
“嗯。她说的。”
林生把叠好的纸鹤放在窗台上。窗台上已经放不下了，他又开始在墙上贴。纸鹤的翅膀微微翘起，像要飞。风吹过来，它们轻轻晃，发出很细的沙沙声，像真鸟的翅膀在扇动。
王旭趴在桌上，脸枕着胳膊。他看着那些纸鹤，一只一只，白的，灰的，红的。红色的纸鹤在中间最显眼，像几滴血。
“林生。”
“嗯。”
“你以前是医生，你知道人的心脏烧成灰是什么颜色吗？”
林生想了想。“灰色。”
“不是白色？”
“不是。灰色。像水泥的颜色。”
“先生的心脏是黑色的。烧完是灰色的。”
林生看了看他。“那它死了。”
“嗯。”
王旭闭上眼睛。念在盒子里，老老实实的，不跑了。但他能感觉到它。它在听他说话。它知道他毁了
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