度——像是在陈述一个她已经被迫接受却始终无法认可的事实。
“他不应该告诉你这些。”我说。她的嘴角微微提升了一线，这一次更像是接近于笑的弧度，但依然没有完全成形：“他说你一定会这么说。他还让我告诉你——第四个人不在钟表厂，第四个人在你已经去过的地方，在你以为已经找遍了的那个位置。”
我的手指在风衣口袋里停住了。口袋里的钥匙扣边缘硌着指腹——那枚缠着红色胶带的钥匙，那枚从墓碑里取出的钥匙。第四个人在你已经去过的地方。我去过的地方——花园街、机械厂、废弃铁路、货运站——每一个我都翻遍了，每一个我都以为已经走到了尽头。
“他还说了什么？”我问。
叶知秋没有立刻回答。她转过身，面对着月光照亮的窗户，目光仿佛穿透了玻璃表面附着的一层薄灰，投向窗外漆黑的夜色，像在寻找一个介于虚实之间的落点。“他还说——如果你问我他为什么不自己来，就告诉你四个字：‘双线并行。’”
她从口袋里掏出一枚钥匙，放在窗台上，和那张图纸并排放着。钥匙在月光下泛着黯淡的金属光泽，和我口袋里的那两把款式不同。这是一把更老式的钥匙，齿纹简单，像是开老式橱柜或者木箱的那种。
“这是他让我转交给你的。他说你看到之后，就知道该怎么用了。”
我拿起那枚钥匙，握在掌心里。金属表面残留着叶知秋掌心的余温，触感干燥而微热，像是被握了很久。我重新看向叶知秋，把钥匙收紧在指间：“他跟你说了这么多，但没有告诉你他自己在做什么？”
“他说他在完成最后一件事。”叶知秋说，“做完之后，他会来钟表厂找你。如果他来不了——”她顿了一下，“——就让你拿着那块怀表，自己走完剩下的路。”
房间里安静了片刻。
我弯腰捡起窗台上那张图纸，叠好，放进口袋里。然后抬起头，看向窗外漆黑的夜色。远处有一列货运火车驶过的声音，从旷野的方向传来，低沉而绵长。我把那枚钥匙放进口袋里，转身走出房间，走过那段月光照亮又暗下去的走廊，走下台阶，回到钟表厂一楼的大厅。
身后的脚步声没有跟上来。叶知秋依然站在那个房间里，站在月光和阴影的
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