摊开的兵书，又扫过文种低垂的眉眼，面上看不出喜怒。
“少禽，寡人有一事，想问于你。”
文种垂首，喉间微微发紧。
“大王请讲，臣知无不言。”
勾践负手而立，目光落在殿外浓稠的夜色里。
“昔日困于会稽山，寡人濒死绝境，是你与范蠡为寡人献尽奇策，呕心沥血，方得越国不灭，终破强吴，成就今日霸业。”
他顿了顿，语气依旧平缓，却渐渐渗出一丝寒意。
“你所著七术，寡人只用其三，便倾覆吴国，诛灭夫差。”
他缓缓抬手将那柄青铜剑搁在文种面前的案几上。
青铜剑身触碰木案，发出一声沉闷的短促声响，像一把重锤砸在文种心口最脆弱的地方。
“余下四术，精妙绝伦，可谋天下、定九州。”
勾践微微低头，目光落在文种躬起的脊背上，声音更冷了一分。
“如今吴国已灭，四海初定，寡人再无对手。你这剩余四术，无处可用，该施于何人身上？”
文种浑身一震。
他猛地抬头，望着案上那柄剑，那剑鞘古朴暗沉，正是越国宗庙珍藏的属镂剑。
剑刃未出，寒意却已透鞘而出，像是隔着铜鞘也能割破人的血肉。
他看见那柄剑，也看见了剑后那双眼睛。
那双眼底翻涌着多年的猜忌与忌惮，像深冬结冰的湖面之下，藏着不知多厚的寒水。
他忽然想起范蠡临走前留下的那封书信，那一行行墨字此刻像烙铁一样灼着他的眼眶，每一个字都在他脑海里放大、加粗、重复着——
“蜚鸟尽，良弓藏；狡兔死，走狗烹。越王为人长颈鸟喙，可与共患难，不可与共乐。”