子响，四下寂静如初。
曹操扶着门框滑坐到地上。
他盯着门口那片空茫的月色，指尖还保持着方才伸出去的弧度。
那里仿佛还残留着一丝清墨的香气。
原来这终究还是一场梦啊……
他慢慢屈起膝盖，把脸埋进掌心。
压抑了大半辈子的哽咽终于顺着指缝漏了出来，一声一声，很轻。
他的肩膀剧烈地抖动着，泪水濡湿了掌心，又从指缝间滴落，在青砖上洇开一小片深色。
书房里只剩下他粗重的呼吸声，和窗外越来越响的风声。
风从门缝灌进来，吹动他斑白的鬓发，像有一只看不见的手在轻轻抚摸。
可这一次，再没有人来替他拭泪了。