陈远志在主殿里待了三天，没合眼。他的眼镜片上糊了一层灰，鼻梁两侧压出两道红印。助手端来的饭凉了又热，热了又凉，他一口没动。他看着光谱仪屏幕上的波形，一遍一遍地看。波形像心跳，一高一低。频率越来越快。
“它在加速。”陈远志指着屏幕，“三天前，每分钟十二次。现在，每分钟十八次。快了百分之五十。”
助手看着屏幕，没说话。
“门要开了。”
陈远志站起来，腿麻了，扶着墙才站稳。他走出主殿，站在城墙上。荒漠里什么都没有，但他感觉到了。脚下的地在动，细微的、持续的震动，像站在地铁站台上。门在挣扎。
林辰从他身后走过来。“看出来了？”
“门在加速醒。”陈远志说，“照这个速度，最多七天。”
“七天够了。”
“够干什么？”
“够等人来。”
林辰看着南方。荒漠里有一个黑点在移动。不是车，是人。克里斯。他一个人，没有队伍，没有装甲车，没有无人机。只有腰间一把刀——不是骨刀，是铁刀。北美国仿制的符文刀。
克里斯走了很久，从早上走到下午。走到城门外，停下来，没有进去。他看着城墙上的符文，幽蓝色的。城在看他。
赵铁从城墙上跳下来，握着钢刀。“你来干什么？”
“开门。”克里斯说。
“门不会开。”
“会。今晚就会。”
克里斯拔出刀，刀身上的符文亮了。不是金色，是暗红色。和门的光一样。刀被门的力量污染了。
赵铁握着刀柄，没动。林辰从城门里走出来，站在克里斯面前。
“刀给我。”
克里斯握紧刀柄，没松手。
林辰伸手，指尖触到刀柄。茶线从掌心涌出来，缠住刀柄。刀震动了一下，符文暗了几颗。克里斯的手被弹开，刀落在林辰手里。
林辰低头看着那把刀。刀身上的符文在跳动，暗红色的，和门的光一个颜色。刀已经被门的力量侵蚀了大半，再过几天就会彻底变成门的刀。
“你在用这把刀？”林辰问。
“不是用。是在压。”
“压什么？”
“压门。这把刀是从门里拿出来的。它和门连着。把刀压住，门就开得慢。”
林辰看着他。克里斯的脸很脏，嘴唇干裂，眼睛下面有黑眼圈。他也几天没睡了。
“你一直在压门？”
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