苏州的雨，是浸到骨子里的缠绵。
青石板路被连日来的梅雨沁得发黑，石缝间长出茸茸青苔。沈青瓷撑着一柄桐油纸伞，站在沈家老宅的滴水檐下，看着最后一批家什被抬上板车。
“小姐，雨斜了，仔细衣裳。”丫鬟阿沅轻声提醒，将伞往她那边偏了偏。
沈青瓷恍若未闻。她穿一件藕荷色倒大袖短袄，襟前绣着极淡的缠枝玉兰，下系月白色百褶长裙，裙摆处用银线暗绣着流云纹。青丝如瀑，只用一根簪子松松绾起，鬓边几缕碎发被水汽濡湿，贴在瓷白的颊侧。
她整个人，就像从某幅褪了色的古画里走出来的。眉是远山含黛，眼是秋水横波，鼻梁秀挺，唇色如樱。不是时下摩登女郎那种鲜妍逼人的美，而是一种沉淀的、寂静的、带着书卷墨香与旧时光晕的韵致。
可这韵致，如今也快撑不住了。
“青瓷。”父亲沈文修从门内走出来，长衫的下摆溅了泥点。这个昔日的苏州名士，如今脊背微驼，眼底布满血丝，“真的……非去不可么？”
沈青瓷转过身，目光落在父亲手中的紫檀木匣上。那里面，是沈家最后的体面。几件未曾变卖的古籍字画，还有一方祖传的田黄石印章。
“父亲，”她声音很轻，像怕惊扰了这宅子最后的魂，“高利贷的人，后天就到。苏州城里，能借的、能卖的，都已经……”
她没说下去。沈文修颓然闭眼。
一个月前，他被挚友哄骗，将大半家产投进一桩子虚乌有的纱厂生意。结果血本无归，债台高筑。利滚利，如今已是个天文数字。宅子卖了，田产典了，只剩这最后一点随身细软，和一条不知能否走通的路。
“祖父临终时说的话，您还记得吗？”沈青瓷问。
沈文修睁开眼，眼神复杂：“记得。可那是三十年前的事了……如今秦家在上海滩是什么声势？我们这般落魄上门，岂不是……”
“是求人，”沈青瓷接过话，语气平静，却不容置喙，“可也是祖父给沈家留的最后一条生路。秦啸天当年落难苏州，被仇家追杀，是祖父冒着灭门风险，将他藏在家中地窖三日，又赠他盘缠助他逃往上海。这份救命之恩，秦家不会忘。”
她顿了顿，看向雨中模糊的远山轮廓：“况且，我们不
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