的、压得人耳膜发胀的寂静。
赵烈躺了很久，指尖悬在绿色的通讯按钮上方，指节微微泛白，像握着操纵杆一样用力。他想按下通讯钮，问控制台现在几点了，问外面天气怎么样，哪怕只是听听别人的声音，但手指悬了很久，最终还是缓缓收了回来。
测试规程里没禁止通讯，但也没鼓励，他不想表现得像个需要安抚的新兵。
更重要的是，他忽然觉得，有些问题问了也不会有答案。
比如，这个舱以后真的会被传送到外太空吗，传到哪里，月亮，火星，还是更远的地方。
比如，传送的时候，里面的人会感觉到什么，是失重，是震动，还是……什么都没有。
比如，如果传送失败了，会发生什么，是永远卡在某个坐标点之间，还是被空间本身撕碎。
赵烈翻了个身，侧脸贴着冰凉的舱壁，指尖划过金属表面细密的纹路，像在抚摸战机的蒙皮。
他想起自己第一次单飞时的感觉，战机脱离跑道，冲上云层，下方的大地迅速缩小成地图上的色块。那一刻有种混合着兴奋和恐惧的自由，你知道自己在高速移动，你知道方向，你知道如何控制，你也知道如果出事，至少能跳伞。
可在这个舱里，你什么都不知道。
你不知道它什么时候“动”了，不知道它往哪里“去”了，甚至不知道它是否真的在“移动”。你可能一觉醒来，舱门打开，外面已经是另一颗星球的地表，而整个过程，你连一点震动都感觉不到。
这种彻底的被动，这种把自己的命运完全交出去的感觉，比任何过载机动都更让人窒息。
第五天，日志里的内容变了。
不再只是干巴巴的“一切正常”，开始记录，夜间时间感知错乱，觉得睡了很久，实际只过两小时，偶尔注视舱壁时，会产生壁面向外无限延伸的错觉，安静开始产生重量。
医生注意到这些记录，指尖顿在日志界面上，在通讯里谨慎地开口：“需要心理支持介入吗？”
赵烈指尖按断通讯键，声音干脆利落，像下达飞行指令：“不用！”
第六天下午，赵烈完成一组认知任务后，没有立刻关掉屏幕，指尖在触控板上滑动，调出了系统里存储的、非保密的公开星图数据。
太阳系的全息
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