船离那扇门还有五丈。
铁条在江晨手里抖得更厉害了。不是颤，是抖，像里头有什么东西在挣，想出来。他的手掌跟着铁条一起震，虎口发麻。麻劲儿顺着胳膊往上走，走到手肘那儿就散了，像水流到平地上。
门里的灰色又翻了一次。
翻的时候带出一股风。风不大，但凉，凉的里面裹着一层气味，像铁锈泡了三天再晒干的那种味，不冲，但是能钻鼻子。风灵第一个闻见的，她拧了一下鼻子，鼻子拧完了没松，像在品。
“锈。”她说。“铁的锈。但下面还有一层，像柴火烧完以后的灰。”
“两种味道混在一起了。”江晨说。
“门那边的味道。”
船再走一丈。
门大了。门框是黑的，黑得跟周围的暗灰色不搭，像有人拿刀在灰布上掏了个方洞。洞里头的东西现在能看清楚了。灰色有厚度的，不是平面，是堆起来的，一层一层码着，每一层都比上一层颜色深一点。最深的那一层在中间，黑紫色，像淤血。
琴仙子把琴匣子打开了。她没拿琴，只把手掌贴在琴匣的内盖上，贴了三息。她的手指头一根一根敲内盖板，敲完以后把盖子合上了。
“里面有东西。”她说。“不是空的。这扇门有厚度。”
“厚多少？”
“不知道。声音进去以后没回来。”
没人接话。船又走了一丈。
赵铁山把杆子往外拔了两寸。杆子在槽里的长度短了，船头往上抬了一点，船底蹭着暗灰色表面的声音变了，从嘶变成了呲，像指甲划黑板上那种。
“底下高了。”他说。“水浅了。不对，是黑的浅了。”
江晨蹲下来，把右手伸出船舷。手指头碰到暗灰色表面的时候，第一感觉是硬的。硬得像结了壳的土地。他往下按了按，壳凹下去一点，凹了一根指节那么深。他收回手，手指上沾了一层灰，灰色的，在指尖上凝成一粒一粒的小球。他拿拇指搓了一下，灰散了，留下一点铁锈味。
“底下是实的。”他说。“不是水。”
“那我们在什么上面走？”
“不知道。反正能走。”
他把铁条竖起来，竖在胸前。铁条抖的方向变了，从乱抖变成有规律的摆，像钟摆，摆幅不大，左右各偏三指。摆动的中心正好对着那扇门
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