口吃的，连自己人都吃。"
老头不知道什么时候睡着了。呼噜声一起一伏，像拉风箱。他耳朵贴着石头，棉袄领子遮了半张脸。
光线暗下来。从灰白变铅灰，又从铅灰变暗紫。两片嫩黄的叶子颜色淡了些，边缘发黄。
"苗不太行了。"烈炎说。
"它在等。"
"等什么？"
"等声音。"
老头翻了个身，从耳朵后面抠下一小块黑东西——声石碎屑。弹进圈里，落在苗的叶子上。叶子抖了一下，发出一声极细微的嗡鸣，像琴弦被人拨了一下。
"这算喂食？"烈炎问。
"算。"老头又抠了一块弹进去。
嗡鸣声大了一点。叶子脸色恢复了些。江晨看着那棵苗，没说话。他右手还压在红线上，掌心磨出了血泡。水泡破了，液体流出来，滴在砂子上，滋的一声没了。
烈炎看着他的手。"换我来。"
"你的温度不行。"
"怎么不行？"
"你的火外放的。它要恒温。"
烈炎没话说了。别过脸，盯着圈外的灰灵。"我师父以前也这样。画圈画到一半，手烂了，血把砂子都染红了。我说师父你歇会儿，他说歇了得重来。我说重来就重来，他说没时间了。那时候我不懂什么叫没时间了。"
"你师父后来呢？"
"后来？"烈炎笑了一声，干巴巴的。"后来他把自己画进去了。圈画完了，他出不来了。他坐在圈中间，说这圈就是他的坟。我看着他坐了一天一夜，沙子一点一点漫上来，先盖住脚，再盖住腿。砂子盖到胸口的时候，他说——"
烈炎停住了。
"说什么？"
"他说，别学我。"
江晨没说话。低下头看自己的右手。手掌和砂子粘在一起了，皮肉翻卷着，砂子嵌在肉里。暗红色的。他不觉得疼。
"你这手废了。"烈炎说。
"嗯。"
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