摆了摆手，语气缓和了下来，“枪的事以后不许再犯。进了特务处，吃穿用度自有组织安排，薪俸不会亏待你，不至于让你去当军火贩子。”
“是！”郑耀先立正行礼，姿态标准得像是在黄埔的操场上。
戴笠从内侧口袋里掏出一张硬纸卡片，随手扔到桌上。
“这是你的临时证件。从今天起，你就是复兴社特务处上海站的见习行动员。试用三个月，干得好留下，干不好——”
他没说下去，但那语气里的寒意已经足够说明一切了。
干不好，就不是回家种地那么简单。特务处没有“辞职”这个选项。进来了的人，要么往上爬，要么——消失。
郑耀先拿起证件看了一眼。
硬纸卡片上印着“复兴社特务处”的暗纹，还有他的照片和编号。油墨的味道还是新的。
他小心翼翼地揣进了怀里，紧挨着那块怀表。
“处座，那我的第一个任务是？”
戴笠已经走到了门口。他忽然停住脚步，侧过身子，似笑非笑地瞥了郑耀先一眼。
“着什么急？你先在站里熟悉熟悉情况，认认人，摸摸路。”
他的手按在门框上，指尖轻轻敲了两下。
“不过——有个活儿，别人干不了。等你安顿好了，来找我。”
他没有说是什么活儿。
门被拉上了。
沉重的铁门关合发出低沉的“嘭”的一声，像是某个棺材盖被盖上了。
地下室里重新安静下来。
安静得让人能听到自己的心跳。
郑耀先独自一人，站在那盆已经变成暗红色的洗手水前。
他的脸上，那副痞气十足的轻松表情，在这一刻彻底褪去了。
取而代之的，是一种从头顶一直累到脚底板的疲惫。
还有隐隐的恶心。
不是因为血——他见过更多的血。
是因为自己刚才的表演。
太逼真了。逼真到他自己都有一瞬间分不清，那个贪财好色、不在乎同志死活的混蛋，到底是演出来的，还是真实存在于自己体内的某个阴暗角落。
他闭上眼睛，深深地吸了一口气。
老李的脸在他脑海里一闪而过。
那只残破的手，那段短促的敲击。
嗒……嗒嗒……嗒……
摩斯密码。
他的脑子自动翻译了那四个音节。
一个地址。
法租界
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