开眼睛，看着丁平的背影。那个小小的、穿着大了一号外套的背影，站在那些墓碑前面，站在那些比他高得多的成年人前面，站得很直。他的肩膀在微微发抖，但他没有回头，没有擦眼泪，只是站在那里，像一棵刚种下去的小树。
队列里有人开始悄声散去。几个穿便装的中年人踱过来，与李云龙轻轻握了握手，压着嗓子低语几句，便转身缓步离开。他们的步子轻得像踩着棉絮，像是怕踩碎这片凝固的沉静。
宁伟还站在那里。他没有走，没有动，只是看着那块墓碑，看着那行字。他的眼泪已经干了，脸上留下两道浅浅的痕迹，像干涸的河床。
钟跃民走过来，站在他旁边，没有说话。他只是站着，陪他站着。
刘峰走过来，把一束白色的菊花放在李晓的墓碑前面。花是新鲜的，花瓣上还带着露水，白得发亮。他蹲下来，把那束花摆正，然后站起来，退后一步。
丁平小步走过来，稳稳站在宁伟面前。他仰起还挂着泪痕的小脸，看着这个比他高出一个头还多的年轻人。宁伟的眼睛是红的，脸上有泪痕，嘴唇上有咬出来的血印子。他的眼睛里有一种很复杂的东西——不是悲伤，是一种更深、更沉的东西。
丁平没有说话。他只是站在那里，仰着头，看着宁伟。然后他伸出手，把那张被歌声浸得发皱的纸，慢慢叠好，轻轻放在墓碑前面。纸被风吹动了一下，但他用一块小石头压住了。石头上还带着雨后的水渍，灰扑扑的，普通得不能再普通。
他退后一步，深深地鞠了一躬。
宁伟低下头，看着那个孩子。他的嘴唇几不可察地动了一下，像是有千言万语堵在喉咙里，可最终还是什么都没有说出来。他只是站在那里，看着那块被阳光照亮的墓碑，看着那行字，看着那行字下面那朵被露水打湿的白色菊花。
山脚下，水杉林仍在沙沙地低语。远处的城市在薄雾里若隐若现，那些灰扑扑的厂房，那些冒着烟的烟囱，那些在街道上走动的人，没有人知道这座山上发生了什么。没有人知道这里躺着谁。没有人知道那首歌是谁唱的。
但山知道。水杉林知道。那条青灰色的石阶直道。
阳光从云的缝隙里照下来，照在那些墓碑上，照在那
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