天晴了。连绵两日的雨总算在昨夜歇了，天空被洗成浅淡的灰蓝色，云层薄如蝉翼，阳光从云隙间漏下来，一道一道，恰似舞台上肃穆的追光。陵园坐落在京州市东郊的一座矮山上，山脚下是一大片水杉林，笔直地刺向天空，像一排排沉默的哨兵。石阶从山脚一直铺到山顶，青灰色的，被雨水冲刷得很干净，缝隙里长着细密的青苔，踩上去有一种微微的弹性。
山不高，但站在山顶能看见半个京州。远处的城市轮廓在薄雾里若隐若现，高楼不多，多是灰扑扑的居民区和厂房，几根烟囱正吐着烟，白的、灰的，慢悠悠地飘向天际，风一吹便散得无影无踪。
陵园的大门是铁艺的，黑色，很朴素，门柱上挂着一块铜牌，刻着“汉东省公安厅烈士陵园”几个字，字迹是凹下去的，填了红漆，但漆已经有些剥落了，露出底下的铜色。门口站着两排武警，白手套，钢枪，腰杆挺得像松树。从凌晨开始，陵园周边两公里就戒严了，所有路口都有警察把守，通行证要查三遍。没有人抱怨，也没有人问为什么。在京州，这样的规格不常见，但也不是没有过。只是这一次，来的人比以往都多。
丁平立在石阶下，缓缓抬起头，望着那条通往山顶的长路。他穿着一件白衬衫，外面套了一件深蓝色的外套，是丁伟让秘书临时买的，大了些，袖口挽了两道。李云龙站在他旁边，穿着一件旧军装，没有军衔，但洗得很干净，领口的风纪扣扣得严严实实。
“走吧。”李云龙说。他的声音比平时低了很多，像是怕惊动什么。
丁平点了点头，跟着他往上走。石阶很长，他走得不快，每一步都踩得很实。阳光从云的缝隙里照下来，落在他的肩上，又移开，又落下，像一盏被人拎着走的灯。他低着头，看着脚下那些湿漉漉的青石，看着石缝里那些细密的青苔，心里想着那首歌。那是他昨天晚上用一支磨得发亮的旧钢笔，在一张糙面白纸上一笔一画写下的。写完后他对着纸看了许久，才慢慢折好，贴身放进口袋。
他不记得是在什么时候听过这首歌了。前世的记忆像一条很深的河，大部分都沉在河底，看不清，摸不着，但有些东西会浮上来，不是因为你去找它，是它自
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