晨光已经铺满了茅山的主峰，九霄宫外坛的青石地面被晒得微微发烫。孙孝义站在高台边缘，道袍下摆被山风扯得笔直，左臂内侧还贴着那枚玉印，冰凉的触感一直没散。他昨夜没睡，香烧尽了三炉，木鱼敲得指节发酸，可现在站在这里，反倒清醒得很。
他知道这地方。
小时候跪求入门时，就在这外坛前磕过三个响头。那时他脚底裂口，血混着泥，膝盖砸在石头上咚咚响。如今他又要站上来，不是求人收留，是要接下整座山的分量。
台阶一共三十六级，他一步一步走上去，不快也不慢。每一步落下，脚下青砖都像是轻轻震了一下，不知是风还是地气在动。他左手始终藏在袖中，五指紧握玉印，像抓着一块沉铁。那废墟的画面还在脑子里闪——焦土、残碑、破殿门匾上