风停了，灰土不再打转。七个人还站在祭坛四周，像七根插进地里的桩子，动也没动。纸钱落尽，最后一片黏在孙孝义肩头，沾着夜露和汗渍，贴在粗布道袍上，揭不下来。
香火早灭了，只剩一截焦黑的棍子插在土里。那火是吴守朴用嘴喷酒点起来的，热气散得快，冷风一吹就没了。可他们谁都没去添香，也没人说话。不是不想，是说不出。喉咙干得像被砂纸磨过，胸口压着东西，喘一口都费劲。
孙孝义站着，手垂在身侧，指尖还在抖。刚才那一阵念咒耗得狠，嘴唇裂了口，血混着唾沫往下淌。他没擦，也不觉得疼。脑子里空的，只有一句话来回撞：“往者安宁，来者康健……魂归太虚，魄返自然……”一遍又一遍，像是刻进骨头里的符文，自己会动。
林清轩盘坐在