风还在刮，灰没散干净。地上的碎陶片还硌着脚底，赵守一摔的那坛子，渣子混在焦土里，踩一脚就咯吱响。现在没人动那些碎陶片，也没人提阳春面的事。药炉冷了，火灭了，只剩余烬泛着一点红光，在灰里闪了闪，又暗下去。
周守拙坐在原地，没睡。他刚才一直闭着眼，手指搭在膝盖上，像是在画符，其实是在感应地气。这活没人安排，也没人提醒，但他知道该干。八卦镜阵破过一次，虽然当时补了，可连日恶战，阵法根基松动，地脉不稳，阴风容易钻缝。他不敢大意。
忽然，脚底一震。
不是脚步声，也不是西道那边换岗的动静。是土里的震，轻微，断续，像蚯蚓爬过棺材板。他眼皮跳了一下，睁开眼，盯着自己手背上的青筋。那根筋微微跳着，和地下的震动同