放进布袋，系好绳子，低声说：“我刚想起来，小时候村里打更，老头也是这么摇铃的，一长两短，听着就想睡觉。”
吴守朴坐在角落，炭笔在纸上勾画新的潜行路线，线条比之前更深，更远。
孟瑶橙闭着眼，指尖轻按太阳穴，像是在回放刚才的每一帧画面。她忽然睁开眼，看向孙孝义。
孙孝义正站在高台边缘，手里拿着笔记，低头写着什么。他的背影不高，也不壮，但在这一刻，像是钉进了地里。
雾渐渐散了。
月亮升得更高，光照在校场上，把每个人的影子拉得很长。没有人离开，也没有人说话。他们就坐在那儿，像一群等待出发的旅人，行李收拾好了，路也认熟了，只差那一声号令。
孙孝义写完最后一笔，合上笔记。
他抬起头，看了看天，又看了看他们。
“都还在？”他问。
“在。”林清轩说。
“没地方去。”赵守一说。
“等你说下一步。”钱守静说。
“我讲个笑话？”周守拙说。
“别。”吴守朴说。
“好。”孙孝义说，“那就再坐会儿。”
他走下来，坐在他们中间，把手里的笔记递给孟瑶橙：“你看看，有没有漏的。”
孟瑶橙接过，一页页翻，看完后递还给他，轻轻摇头。
孙孝义接过笔记，放在身边。
风吹过来，带着点草木味。远处钟亭传来一声轻响，不是警钟，也不是集合令，就是日常报时的那种敲击，一下，悠长。
他抬头看天，月亮又高了些。
时间不多了。