可那疼，还记得。
他收回手，深深吸了一口气。空气里有炭火味，有血腥气，还有远处山林的湿土味。他把这口气压进肺底，然后缓缓吐出。
身后，没人说话。
但他们都在。
他能感觉到他们的呼吸，他们的体温，他们握着兵刃的手心渗出的汗。这些人，有的昨天还不认识他，有的甚至听过他的名字都觉得晦气——“那个从枯井里爬出来的灾星”。可现在，他们都站在这里，愿意跟着他，去砍那一刀。
他没转身，只是低声说：“谢了。”
声音很轻，几乎被风吹散。
但前排有人听见了。那个使双斧的汉子咧了咧嘴，没笑出声，只是把斧头往地上一顿。老郎中咳嗽了一声，把柳叶刀插回药箱夹层。年轻道士默默把破幡卷好，系在背后。
没人回应“不谢”。
因为他们知道，这种话，不用说。
孙孝义闭了闭眼，再睁开时，目光已经钉死在南方的地平线上。他知道，接下来不会有仪式了，不会有祷告，也不会有休整。他们已经走到了这一步，箭在弦上，不得不发。
他抬起右手，再次向前一指。
这一次，所有人同时抬脚，向前一步。
脚步落地，整齐得像是一个人。
他们没喊口号。
但他们的影子全落在地上，朝着同一个方向。
火堆里的炭块又爆了一下，火星子飞起来，落在孙孝义肩头，烫了一下。他没拍，也没抖，就那么站着，像一座不会倒的碑。
他身后，一百多个身影静静伫立，手持兵刃法器，脚踏实地，目光如刀。
他们不说话。
但他们都知道——
这一刀，必须砍下去。
孙孝义finally转过身，看了身后一眼。
那一眼，没停留，也没点头。
只是看了一眼。
然后他转回去，面向南方，右手按在符袋上，左手缓缓抬起，做出一个止步的手势。
全员静默归位。
列队整齐。
等待号令。
气氛已达沸点，却未爆发，恰如拉满之弓，箭尖朝天，只待一声令下。