孙孝义的手指又动了一下。
这次不是无意识的抽搐。他能感觉到指尖嵌在石缝里的碎砂，粗糙，硌人，带着昨夜血战后干涸的黏腻。他试着动了动肩膀，骨头像是被谁用铁钳拧过，一寸寸发酸发胀。眼皮重得抬不起来，可他知道不能闭眼——闭眼就会睡过去，一睡过去，可能就再也醒不来。
他撑着石台边缘，手臂用力，整个人往上顶。膝盖打滑，摔了一次，再撑，再试。第三次，他终于跪直了身子。视线还是模糊的，眼前一片灰蒙蒙的雾，耳朵里嗡嗡作响，像有群野蜂在颅内乱撞。他喘了几口气，把一口涌到喉咙口的腥甜硬咽回去。
头慢慢转过来，扫向血池边。
那边岩壁下躺着一个人影，不动，不吭声。衣服是深色道袍，但沾了太多血，颜色发黑，结成块。脖子歪着，喉间一道豁口，血已经凝固成暗褐色的硬痂。右手半张着，手指蜷曲，像是死前还在抓什么东西。
是姚德邦。
孙孝义盯着那具尸体，看了很久。久到太阳爬上了山顶，光线斜照进谷底，落在那人脸上。脸是灰败的，眼睛没闭全，露出一点眼白，空洞地对着天。
他没笑，也没哭。只是慢慢从石台上挪下来，双膝着地，一寸一寸往前爬。膝盖磨破了，渗出血来，在焦土上留下断续的红点。他顾不上这些。每向前一寸，心就往下沉一分。不是怕，是实。实实在在地确认：这人死了，真死了，不是梦，也不是幻觉。
他爬到尸体旁，喘得厉害，胸口像被压了块石头。手抖着伸过去，探进姚德邦怀里。衣襟湿冷，全是血。他翻了两下，摸到一张纸片，焦黄，边缘卷曲，像是被火燎过又扑灭。他抽出来，展开一看——
半页残卷。
泛黄的纸面上，几行墨字歪歪扭扭，写着“炼鬼大法”四字。右下角有个烧缺的角，露出底下一层薄衬纸，上面还印着“孙”字的半个边。
是他家的东西。
孙孝义把纸紧紧按在胸口，另一只手去腰间拔刀。短刀出鞘时发出一声轻响，刀身映着晨光，一闪。他低头看着刀锋，忽然觉得好笑。十年前他躲在井里，手里攥的是井绳；十年后他站在这儿，手里握的是刀。中间那些年，他画符、练法、挨饿、受冷、被人笑话手笨，全是为了这一刻。
他举起刀
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