“住手！住手！我吃！我吃！我什么都吃！你们住手！求你们住手！”
他的声音已经不像是一个人发出的了，那是从一个六十多岁的老人的喉咙里挤出来的、带着哭腔、带着血丝、带着绝望的嘶喊。
那声音里，没有首辅的威严，没有读书人的体面，没有“士可杀不可辱”的骨气。只有一个父亲，看着自己的儿子在面前被鞭打时的哭喊。
牟斌抬手示意。
锦衣卫停了手，退到一旁。
皮鞭从手中垂下来，鞭梢上的血滴在地面上，发出细微的“啪嗒”声。走廊里安静了下来，只剩下刘杰微弱的喘息声和刘健压抑的哭泣声。
牟斌看着刘健，声音依然平静。
“那就吃吧。”
刘健的眼泪像决了堤的河水，顺着那张苍老的、布满泪痕的脸往下流。
他瘫坐在地上，浑身发抖，嘴唇剧烈地颤抖着，一个字一个字地从喉咙里挤出来。
“我吃……我吃……”
牟斌点了点头，对旁边的锦衣卫说：“解开。”
一个锦衣卫走进牢房，蹲下来，解开了刘健手上的绳子。
绳子勒得太紧，手腕上留下了深深的勒痕，皮肤被磨破了，渗出血珠。
但刘健感觉不到疼，他的脑子里只有一个念头——他必须吃。
他吃了，锦衣卫就不会再打刘杰了。他吃了，刘杰就能少受一点罪。他吃了，他的儿子就能活着。
锦衣卫走进牢房，将矮几上的食盒打开。
刘健伸出手，颤抖着拿起筷子。他的手抖得很厉害，筷子在手中不停地晃动，像风中的枯枝。
他夹了一块蹄髈，蹄髈从筷子间滑落，掉在桌面上，发出轻微的“啪”的一声。
他又夹了一次，这一次夹住了，但手依然在抖，蹄髈在筷子尖上晃来晃去，像是随时会再次掉落。
他艰难地将蹄髈送进嘴里。
蹄髈是甜的，炖得很烂，入口即化。
但刘健吃在嘴里，什么味道都尝不出来。他的舌头像是被什么东西麻痹了，分不清甜和苦，分不清咸和酸。他只尝到了苦涩，只尝到了眼泪的咸，只尝到了绝望的酸。
他一口一口地嚼，一口一口地咽。每咽下去一口，喉咙就像被砂纸刮过一样疼。他的眼泪一滴一滴地流，流进嘴角，混着蹄髈的肉汁，咽下去，又从眼睛里
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