梦中惊醒，手忙脚乱地拎起待产包，扶着她下楼，打车去医院。到医院时，宫口已经开了三指。沈砚君被推进产房，古民换上无菌服，陪在她身边。
生产过程持续了十三个小时。沈砚君疼得满头大汗，嘴唇咬出了血印。古民握着她的手，手背被她掐出了几道指甲印。他不停地跟她说话，告诉她“快了快了”，“你很棒”，“再坚持一下”。下午四点二十七分，一声啼哭划破了产房的空气。
护士把那个皱巴巴的小东西放在沈砚君的胸口，沈砚君低头看着他，眼泪顺着脸颊滑落。古民站在一旁，看着那个小小的生命，感到一种从未有过的震撼。他见过无数的财务报表，处理过无数的数据，但没有任何一个数字，能比得上眼前这个小小的人。
护士把孩子抱去清洗、称重、测量。古民跟着护士，看着她们给孩子包裹上襁褓，在他的手腕上系上一个写着“古砚之子”的手环。他伸出手，轻轻地碰了碰孩子的小手。那只小手立刻握住了他的食指，握得紧紧的。
他愣住了。他感到一种奇妙的连接，仿佛那只小手，通过他指尖的神经，直接连通了他的心脏。
回到病房后，沈砚君已经疲惫地睡着了。古民坐在床边，看着婴儿床里的孩子，沉默了很久。然后，他拿出手机，给父母打了个电话：“爸，妈，砚君生了。是个男孩。”
电话那头传来母亲的哭声和父亲的笑声。
接下来的一周，古民几乎没有合眼。孩子每隔两三个小时就要喂一次奶，换一次尿布。他笨拙地学着抱孩子、拍嗝、换尿布、洗澡。他第一次给孩子换尿布时，被尿了一身，沈砚君躺在床上笑得伤口疼。他狼狈地擦着身上的尿液，也跟着笑。
出院那天，古民抱着孩子，站在医院门口。春天的阳光洒在他们身上，暖洋洋的。他低头看着怀里的孩子，小家伙正在睡觉，嘴巴微微张着，呼吸均匀。
“我们回家了。”他轻声说。
给孩子起名，是两人讨论得最久的一件事。古民翻遍了字典，列出了几十个候选名字，又一个个地淘汰。沈砚君也提出了自己的想法，但两人始终没有达成一致。
一天晚上，古民坐在书房里，翻看一本古籍，忽然看到了一个词——“以史为鉴”。他停下手中的动作，
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