开，前面几十页密密麻麻写满了数字、字母、奇怪的符号和简短的词语，排列方式不像日记，更像某种…交易记录或密码本。字迹潦草但有力，与秦老头平日给人的印象截然不同。中间部分有几页是手绘的K线图，标注了日期和价格，那些日期是九十年代末。后面则是一些杂乱的数字计算，以及一些零散的、如同梦呓般的句子：“逃不掉…”、“全是血…”、“还了，都还了…”、“密码…别信…”
翻到笔记本最后几页，古民的目光凝固了。那里用相对较新的笔迹，清晰地写着几行字：
“如果我没能自己处理，看到这个的人：
1.国泰君安证券，资金账号：XXXXXX，交易密码：XXXXXX。
2.招商银行一卡通，卡号：XXXXXX，取款密码：XXXXXX。
3.所有剩余，约估柒拾伍万左右，半数为000629（攀钢钒钛），成本极低，不必轻易动；其余为现金。
4.若我遭遇不测，此资金一半，按附后地址汇款（地址写在下一页，是某个偏远县城的福利院）；另一半，赠与发现此笔记本并处理此事之人，作为酬劳与警示。
5.密码定期更换，最后更新于2023年10月11日。
6.别沾期货。别信内部消息。人性本贪，仓难补。秦树仁，绝笔。”
下面还有一行小字：“钥匙在门框上沿左侧缝隙。”
古民拿着笔记本，站在原地，半晌没有动。行政主管和保安凑过来看，也惊呆了。七十多万？这个看起来一贫如洗、靠看门为生的孤老头？
“这…这怎么回事？”行政主管结巴了。
古民没有回答，他走到门边，踮脚，伸手在门框上沿左侧摸索，果然摸到一个用胶布粘着的黄铜小钥匙。他取下钥匙，回到桌边，看向那个小木盒。他用钥匙试了试，果然打开了木盒的暗格——刚才他打开的是外层，里面还有一个薄薄的夹层。夹层里，赫然是几张银行卡、一张证券股东卡，以及一封信。
信是封好的，信封上写着“致发现者”。
古民深吸一口气，在行政主管和保安的注视下，拆开了信。信纸是普通的横格纸，字迹是秦老头手写，有些颤抖，但清晰：
“看到这信，我大概已经死了，或者快死了。能按我留下的方
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