到家，父母已经醒了。母亲在厨房准备简单的早饭，父亲坐在藤椅上，看着窗外。空调已经关了，但屋里还残留着一丝凉意。
“醒了？昨晚睡得怎么样？”古民问。
父亲看了他一眼，点点头，没说话，但眼神里有些东西不一样了。
母亲端出粥，低声说：“你爸一宿没怎么翻身……我也没咳。”她顿了顿，加了一句，“这电……白天就别开了。晚上睡觉开一会儿就行。”
“嗯，我知道。”古民坐下喝粥。屋里很安静，只有碗筷轻微的碰撞声。但这份安静，与往日被燥热和病痛压迫的沉默不同，它透着一种劫后余生般的、小心翼翼的平静。
他知道，从今天起，夏夜的战斗，有了一件微不足道但切实有效的武器。而为此付出的八百元“投资”，已经在第一个夜晚，就显示出了它超越金钱的、沉默的“资产增值”。
这增值，不在账本上，在父母安睡的眉眼间，在家庭空气中那一点点珍贵的、干燥的凉爽里，也在古民自己心里，那颗名为“希望”的种子，被浇灌后微微萌发的新绿中。