，拿起一把铁锤轻轻敲了一下。
叮！
一声清脆。
墨渊的手停了一瞬。
然后他从旁边端起一碗冷水，哗的一声浇了上去。
嗤！
白烟升腾，水珠在灼热的表面上疯狂弹跳。
冷却后，他把那块灰黑色的东西捡起来，放在掌心。
搓了搓，没散。
颗粒之间咬合得死死的，指腹搓过去只留下一层细灰。
掂了掂，比同体积的夯土重了不止一倍。
他攥紧拳头，五指收拢，使上了全身的力气。
纹丝不动。
身后几十个工匠屏着呼吸盯着他的手。
墨渊的手开始抖。
不是累的，是那种压了十天的焦灼和忐忑在这一刻全部涌上来，化成了不可遏制的颤抖。
他猛地站起身来。
转过身，面对黑压压的工匠人群。
老匠人的嘴唇哆嗦了两下，胸腔里憋出一个字，然后变成一声嘶吼。
“成了！”
天工院后院顿时炸开了锅。
有人仰头大笑，有人蹲在地上捶地，有人抱着旁边的同伴使劲摇晃。
一个年轻学徒红了眼眶，一边擦眼一边傻乐。
七炉全败的阴影压了他们整整十天。
第八炉，用煤炭烧的第一炉，成了。
与此同时。
天工院前院工坊里，另一件东西也在这一天完成了最后的拼装。
墨渊把后院的窑交给学徒看火，自己快步赶到前院。
推开工坊的门，他跟了六年的年轻匠人石磐正弓着腰，额头抵在一盏油灯前，
手里捏着一枚精磨过的燧石夹片，往机括槽位里对。
手指微微一送。
咔哒。
机括咬合，干脆利落。
石磐直起腰，两手小心翼翼地捧着那杆东西，放上了秤台。
秤砣滑过去。
滑了很远。
石磐揉了揉眼睛，趴下去看刻度。
十一斤三两。
他愣在那里好几息，慢慢回过头看向门口的墨渊，声音发紧：
“师父……十一斤三两。”
墨渊大步走到秤前，俯身看了一眼刻度。
然后他伸手把那杆新铳抄了起来。
在手里颠了两下。
细长的精钢铳管泛着冷光，管壁薄了将近一半，口径收到了原来的六成左右。
铳管下方嵌着一截打磨光滑的硬木枪托，弧度正好贴合人肩窝的形状。
枪身左侧安了一个小巧的燧发机括
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