手，死了一个查理斯，还有贾森，死了贾森，还会有下一个，列强的殖民机器运转不息，区区一座津门租界，他们填得起。
1895年。
距离那场浩劫还有五年。
五年后，八国联军入城，津门百万人口只剩十万，尸体堆满海河，婴孩都不能幸免。
他改变不了什么。
杀一批洋人，还会再来一批。炸了太古洋行，洋行会重建。烧了领事馆，领事馆会重修。屠了巡捕房，巡捕房会重新招人。
他制造的所有混乱，在这个庞大的殖民体系面前，不过是一阵风。
风过了，一切如旧。
他看向二楼的方向。
会议厅里那帮人，是津门租界真正的掌权者，杀了他们，至少能让津门的洋人势力瘫痪一阵子。
但也只是一阵子。
意兴阑珊。
这四个字从心底浮上来，他自己都觉得有些好笑。
从大宋穿越至今，诸界漂泊，经历过多少腥风血雨，杀过多少人，何曾有过这般心境。
在这时代，他体会到了一种孤寂感，没人理解，也没人支持，甚至很多人只是被他胁迫，才不得不做一些事。
现在这个时间，距离人们真正遭受无边苦难后崛起，还太早了。
陈湛站在黑暗中，闭了几息眼睛。
再睁开的时候，眼底的倦意收了起来。
倦归倦，该杀的还是要杀。