这一夜，京州城北。
叶无双从出租车上下来，站在巷口。
巷子很深，路灯昏黄，两边的院墙爬满了枯藤，地面上铺着青石板，被岁月磨得光滑发亮。
他背着一个旧帆布包，手里攥着那把黄铜钥匙，钥匙上那条旧红绳被他攥了一路，已经沾上了他的体温。
钥匙是师父云中鹤给他的，说这是他父亲在京州留下的老宅，这些年一直有人照看。
他往里走，脚步声在巷子里回荡。
巷子尽头，一扇黑色的木门出现在眼前。
门上的黑漆虽然有些年头，但保养得很好，没有剥落，铜质的门环擦得发亮，在月光下泛着暗金色的光。
门口的石阶扫得干干净净，没有落叶，没有灰尘。
院墙的砖缝里填着新补的水泥，墙头整齐地铺着黑瓦。
叶无双站在门前，没有急着敲门。
他抬头看了一眼门楣上方的瓦当，那里刻着一个“叶”字，笔画很深，被风霜磨得有些模糊，但还能辨认。
他抬起手，扣了扣门环。
铜环撞击木门的声音在安静的巷子里传得很远。
院子里传来脚步声。
脚步声不重，但很稳，一步一步，不急不慢。门从里面拉开了。
一个老人站在门后。
他六十多岁，头发花白，穿着一件洗得发白的旧军装，没有军衔，没有徽章，但扣子系得整整齐齐。
他的左袖管空荡荡的，用别针别在肩膀上，右手拄着一根木棍。
他的腰板挺得很直，下巴微抬，眼睛不大，但很亮。
他上下打量着叶无双，目光在他脸上停了很久。
“你找谁？”
老人的声音沙哑，带着几分警惕。
“这是叶铮的家吗？”
叶无双问。
老人的手微微紧了一下，攥着木棍的手指收拢了。
“你是谁？”
叶无双没有直接回答。
他从口袋里掏出那把黄铜钥匙，摊在掌心里，递到老人面前。
“云中鹤让我来的，这是他给我的钥匙。”
老人看着那把钥匙，目光定住了。
他认得这把钥匙，不是因为他见过，而是因为钥匙上那条旧红绳——那是北境独立团特有的编织手法，三股绳绞在一起，中间夹着一条细细的铜丝，防潮，防断。
这种编法，只有独立团的老兵会。
他的手开始发抖，木棍在
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