风折断了主干的老树，没有再直起来的力气。
“……是。”他的声音低得像从地底下浮上来的，每一个字都带着一种被磨碎了又重新拼凑的苦涩，“我是叶赫那拉思仁。”出身是他不能选择的，他从来就没有机会选自己的出身，他一直都在努力逃离叶赫那拉，可这个烙印刻在他骨子里，永远都甩不掉。