西北方向，日军还在冲锋。
他们嘶吼着，像一眼望不到尽头的畜生。
但在中国阵地这边。
却是完全另一副相反的景象。
陈大山似是陷入了某种回忆。
绣娘看着他，没有去打扰他。
只是看着他望向西南方向的侧脸。
那张脸上，有伤疤，有血污，有疲惫。
但那双眼睛里，有一种很柔软的东西。
那是思念。
是想家。
是想娘，想媳妇，想娃。
绣娘轻声问：
“想家了？”
陈大山没有回答。
只是点了点头。
过了一会，陈大山突然开口。
他的声音很轻，像是在自言自语：
“我家在四川。”
“陈家坳。”
“村口有棵黄葛树，三百年了。”
“我娘做的担担面，香得很。”
“我媳妇包的抄手，皮薄馅大，一口一个。”
“我娃……我娃叫狗蛋。”
“我走的时候，他才四岁。”
“现在该五岁了。”
“不知道长多高了。”
“不知道还记不记得我。”
他的声音越来越轻，越来越轻。
最后，像是被风吹散了……
绣娘没有说话。
只是站在那里，和他一起，望向那个方向。
西南方向。
很远很远的西南方向。
那里，有陈大山的家。
有他娘，他媳妇，他娃。
有他所有放不下的人。
远处，日军的冲锋号，已经响起。
陈大山也收回思念的目光。
他深吸一口气，握紧了那柄卷刃的大刀。
然后，他转过头，看着绣娘。
那双眼睛里，思念已经不见了。
取而代之的，是一种很平静、很坚定的光。
“绣娘同志。”他说。
“嗯？”
“我是川人。”
“川人出川，来到上海。”
他顿了顿，一字一句：
“川军连——”
“血战到底。”
绣娘看着他。
看着这个独眼的川军连长。
看着他手里那柄卷刃的大刀。
看着他满身的伤，满身的血，满身的疲惫。
但她更看着他的眼睛。
那只独眼里，有火。
那是川军的火。
是中国军人的火。
是永远烧不灭的火。
她点头：
“好。”
“那咱们——”
她转身，面对那片涌来的潮水：
“血战到底。”
………
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