生锈的链锯，撕开沙袋，撕开陶钢，撕开肉体。
一名克里格士兵被拦腰斩断。
上半身飞出去，撞在战壕壁上，黑血像石油喷涌。
标准阵亡画面。
他落地。
一秒。两秒。
伤口处肉芽疯狂蠕动。
断裂的脊椎发出“咔咔”声自行对齐。
被撕开的皮肉像倒放的录像带，硬生生合拢、缝合、复原。
他站了起来。
低头。
看着自己完好无损的腹部。
又看了看手里那把铲子——还握得死紧。
他沉默了三秒。
声音嘶哑，带着一种世界观崩塌后的委屈：
“政委……”
“我没死。”
“……我是不是被帝皇抛弃了？”
政委的手在抖。
不是怕。
是他那套坚不可摧的逻辑在抽筋。
他咬着牙，枪口死死顶住自己的太阳穴。
扣动扳机。
“咔。”
再扣。
“咔。”
不是故障。
是规则不允许他早退。
罗德的声音冷冷飘过来：
“别试了。”
“活没干完，谁允许你们躺下的？”
政委猛地转头，面具后的双眼布满血丝：
“这……这是亵渎！”
“不让我们死，我们的罪孽如何洗清？！”
罗德走近一步。
泥泞在他脚下被一层看不见的力压住，连溅都不敢溅。
他看着政委，语气像在训一个算错账的会计：
“死人没有产出。”
“荣耀？那是写给墓碑看的。”
“我要的是效率。”
他抬手，指向战壕外那群还在快乐大笑的脏东西。
“把那些垃圾。”
“铲出去。”
命令落地。
克里格人动了。
他们不是被鼓舞。
他们是被逼疯。
求死不得——那股怨气更纯，像刀背刮骨。
整条战壕的工兵铲同时抬起。
铲刃在惨白冷光下反射成一片金属墙。
没有口号。
只有呼吸声更重了——“嘶——嘶——”像在给自己打节拍。
“哧——！”
铲刃刮过纳垢兽的甲壳，火星迸溅。
有人直接跳到纳垢兽背上，像剁肉馅一样疯狂挥铲。
纳垢兽的爪子捅穿他的胸口——拔出来。
伤口两秒愈合。
继续铲。
这就很恐怖了。
纳垢恶魔不怕死人。
它们怕这种——怎么杀都一脸冷漠爬起
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