木门传来三声闷响。
“进。”沈砚直起身。
杨文学推门进屋，反手插上门栓。屋里没生炉火，温度有些低，他搓着手走到八仙桌前，视线落在敞口的布袋和青花瓷罐上时，脚步一顿。
布袋里的面粉白得晃眼。杨文学伸出右手食指和拇指，捏起一小撮轻轻揉搓，竟摸不到半点粗糙的颗粒，滑如绸缎。他又凑近那个青花瓷罐，里面装满凝固的白膏，透着股极纯的荤香，平时熬猪油那股子腥膻气丁点儿都没有。
杨文学心里直呼好家伙：这面粉的成色，富强粉连提鞋都不配；这猪油的纯度，更是见都没见过。
“师父，您连这种市面上绝迹的好料都能弄来……”杨文学咽了口唾沫，眼珠子都快瞪掉地上了。
沈砚站起身，走到青石水槽边，舀起冰凉的井水洗净双手，扯过干毛巾擦了一把。
“洗手，上案板。”沈砚指着八仙桌旁临时支起的一块柳木板，“不过，那些料子先放一边。”
杨文学一愣，一边用冰水搓洗双手一边问：“师父，那用什么？”
“天桥的比试一共三轮。”沈砚从桌底拎起另一个普通的布口袋，倒出半盆略带微黄的普通标准粉，“头两轮用公家统派的材料，考的是基本功。咱们白案，考的就是揉面，第三轮才是自带材料，自用配方亮绝活。”
沈砚双手撑在案板上，盯着杨文学：“先用这盆普通面粉热热身，你的基本功底子虽然没问题，但是到了天桥，台下全是同行和看客，无数双眼睛盯着你，难免会慌神。现在我就是台下的评委和观众，你就在我眼皮子底下揉！”
杨文学擦干手，站到案板前，深吸一口气，开始揉面。
原本他揉面的手艺在勤行同辈里也算拔尖，可此刻被自己师父死死盯着，杨文学心里一突突，手里的活儿跟着发僵，左手力道没收住。
“啪！”
沈砚手里的竹板重重抽在案板边缘，发出一声脆响，惊得杨文学浑身一激灵。
“慌什么！心一乱，力道就不均！到了台上，别人随便起个哄，你这面团不就成废品了？”沈砚声音严厉，“要把周围的目光当空气，你的眼里只能有这块面！重来！”
废料盆里的面团越堆越高。杨文学满头大汗，顶着师父的目光死撑，拼命压
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