一声跪在了门槛上。膝盖磕在石板上，声音很响，骨头撞石头的声音，听得人心里一紧。他的身体往前倾，伸出双手抱住了陆悬鱼的肩膀。
他的手很瘦，瘦得像鸡爪，骨节粗大，青筋暴起，指甲又长又黄，里面嵌满了灰尘和污垢。但他抱得很紧，紧到陆悬鱼觉得自己的肩膀要被捏碎了。他把头埋在陆悬鱼的肩窝里，像一个受了委屈的孩子找到了可以依靠的人，嚎啕大哭。
哭声从胸腔最深处挤出来的，憋了一百多年，憋到他以为自己已经没有眼泪了，憋到他以为自己的心已经死了，但心没有死，它只是睡着了，睡得太久了，久到忘了怎么醒。陆悬鱼来了，在门外敲了七天七夜，把那堵墙敲开了一道缝，敲碎了那层厚茧，心醒了。
“一百多年了……”慧明的声音闷在陆悬鱼的肩膀上，含混不清，“一百多年了。我把自己关在这里，以为关上了门就能关掉那些声音。关不掉。那些人天天在我耳边哭，天天在我梦里喊。我救不了他们，我救不了任何人。我不是不想救，是救不了。我恨我自己，恨到不想活了，可我又死不了。死不了，就只能活着，活在这座破庙里，活在自己的罪里，活在这一百多年的悔恨里。”
他抬起头，泪流满面地看着陆悬鱼。月光照在他脸上，照出那些深深浅浅的皱纹，照出那些干涸的泪痕，照出那双浑浊却依然有光的眼睛。
“我以为我这辈子就这样了，以为我这辈子出不去了，以为我要一直关在这里，关到我魂飞魄散的那一天。但你来了。你在门外跪了七天，我在门内听了七天。我听见你的脚步声，听见你跪下的声音，我以为是错觉，以为是风，以为是鬼在叫。我听见你说你的父亲，说你的姐姐，说你开当铺的事，说你看不得别人受苦。我听着，听着听着就哭了。你在外面念偈语，念了一遍又一遍，念了不知道多少遍。我跟着你念，念着念着，心就不那么疼了。你一直在说，一直在念，一直在等。我在门内，离你只有几步路，但我走不过来。那几步路，像隔着千山万水，像隔着十八层地狱，像隔着一百多年的执念。我走不动，我不敢走。我怕我走到门口，你已经走了。我怕我打开门，门外没有人。我怕一切都是我的幻觉
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