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门开了。
门内站着一个老僧。
他瘦，瘦到不像一个人。僧袍穿在他身上，空荡荡的像晾在一根竹竿上，风一吹袍子晃了晃，里面的人也跟着晃了晃，好像骨头架子在袍子里晃荡。他的脸比陆悬鱼想象的还要枯槁，颧骨像两把刀子，从脸上剜出来，尖尖的棱角分明，仿佛能划破手指。眼窝深得能装下一枚鸡蛋，眼眶周围是一圈深深的皱纹，像干裂的河床，纹路又深又密，密密麻麻地挤在一起，没有一寸是平整的。皮肤蜡黄，没有一点血色，薄薄地贴在骨头上，像一张泛黄的宣纸，里面的骨头一根一根地透出来，清晰可辨。嘴唇没有血色，发白，发灰，干裂得比陆悬鱼的嘴唇还厉害，裂口从嘴角一直延伸到下巴，像一道被刀划开的伤口，凝固着黑色的血痂。
但眼睛是亮的。那双深陷在眼眶里的眼睛亮得出奇，像是两口枯井的井底忽然涌出了泉水，清冽冽的，亮闪闪的。他在看着陆悬鱼，看着这个跪在寺门外、浑身是伤、瘦得脱了相的人。他的嘴唇动了动，喉咙里发出一声含混的声音，像是什么东西卡在那里，上不来，下不去。他张了张嘴，又闭上，闭了又张开，反反复复了好几次，像是在练习怎么说话，怎么发出声音，一百多年没有说过话了，他已经快要忘记了怎么开口。
他开口了。
“色身非我身，心亦非我心。百年一梦里，醒来见故人。”
声音沙哑，嘶哑得几乎听不清，像是一把锈迹斑斑的刀在石头上慢慢磨，磨出来的声音粗粝、干涩、断断续续。但他念得很慢，每一个字都念得很用力，像是在用尽全身的力气把那些字从喉咙里挖出来。他念完了，停了一下，又念了一遍。这一次声音大了一些，也清晰了一些，像是生锈的门轴转了几圈以后，转得顺了，不那么刺耳了。
陆悬鱼听懂了那首偈语。色身不是我的身体，心也不是我的心。在这个世界上活了这么多年，吃了这么多苦，受了这么多罪，到头来，身体不是我的，心也不是我的。我把自己关在一场梦里，关了一百多年，关到我自己都忘了自己是醒着还是在做梦。今天，我醒了。梦醒了，我看见了一个人。那个人不是别人，是你。
慧明的眼泪流下来了。像泉水从地底下涌出来
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