光很平，平得像一面结了冰的湖，看不见底，看不见水，看不见任何东西。但陆悬鱼知道他在看什么——他在看那段已经过去了一百多年的岁月，看那座被瘟疫笼罩的城市，看那些在死亡边缘挣扎的生灵。
“慧明赶到建康城的时候，疫情已经蔓延到了无法挽回的地步。他带了一百多个僧人，背着一百多箱药材,昼夜赶路，三天三夜没有合眼。到了城门口，守城的士兵不让进，说城里闹瘟疫，进去就出不来了。慧明说，出不来就不出来。他说这话的时候，声音是平的，没有激动，没有慷慨激昂，就像在说一件很平常的事，跟早上要吃早饭、晚上要睡觉一样自然。
“城门开了，他带着一百多个僧人走进了那个瘟疫之城。
“城里的景象，贫僧没有亲眼看见，但慧明后来跟贫僧说过。他说整座城像一个停尸房。街上到处都是尸体，有的倒在路边，有的倒在门口，有的倒在墙根下，有的倒在井边。尸体没有人收，因为收尸的人也死了。尸体在腐烂，在发臭，在生蛆。蛆虫在尸体上爬来爬去，从眼眶里爬出来，从嘴巴里爬进去，从鼻子里爬出来，爬得满身、满脸、满地都是。乌鸦在城的上空盘旋，黑压压的一片，像一朵巨大的乌云。乌鸦不叫，只是飞，一圈一圈地飞，像在等什么——等你倒下去，等你咽气了，它们就下来吃了你。
“慧明带着僧人们在城里安顿下来，在城隍庙里搭了一个临时的施药棚。他把僧人分成两队，一队负责煎药，一队负责送药。煎药的僧人昼夜不休，三班轮换，灶火从早烧到晚，从晚烧到早，从来没有灭过。药锅里的药汤翻滚着，咕嘟咕嘟地响，白色的蒸汽弥漫了整个城隍庙，带着一股浓浓的草药味，涩涩的，苦苦的，闻着就让人觉得嘴里发苦、心里发紧。
“但没有人皱过眉头。不是不苦，是不敢皱。皱一下眉头，手上的动作就慢一下，慢一下就少救一个人。少救一个人，就少了一条命。命不是数字，是一个人，一个有名字、有家人、有牵挂的人。
“送药的僧人更苦。他们在城里穿街走巷，挨家挨户地敲门，把药送到每一个病人的嘴边。有些病人已经昏迷了，牙齿咬得紧紧的，药灌不进去。僧人们就用手指撬开病人的嘴
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