鱼的声音沙哑，像砂纸在石头上磨。
“说。”
“慧明师父既然是大德高僧，有菩萨心肠，有济世之志，他为什么不救那一城的人？他不是不想救，是救不了？还是救了没用？还是……”他顿了顿，想了一下措辞，“还是他觉得自己不该救？”
地藏王沉默了很久。久到月亮在云层后面躲了一下，又出来了。久到山风又吹了起来，吹得松涛一阵一阵的。久到张横在帐篷里翻了个身，又翻了个身，怎么也找不到一个舒服的姿势。
“他救了一城的人。”地藏王终于开口了，声音低得像是从胸腔里挤出来的，“他救了。他尽了他最大的努力去救。他施药，他祈福，他念经，他日夜不睡地守在病人的床边，用手去接病人的呕吐物，用嘴去吸病人伤口上的毒血。他做了他能做的一切。但那些人还是死了。”
他转过身来看着陆悬鱼。他的眼睛很亮，但那种亮里面有一种说不清的东西，像是悲伤，又像是无奈。
“他救不了全部。他眼睁睁地看着他们死。一个，两个，三个，十个，百个，千个。他看着他们倒下去，看着他们闭上眼，看着他们的身体变冷。他抱着一个孩子的尸体哭了三天三夜，哭到最后没有眼泪了，只有血。他的眼睛哭瞎了，后来用草药敷好了，但他的心瞎了。心瞎了，就什么都看不见了。看不见别人的痛苦，看不见别人的绝望，看不见别人的需要。他把自己关起来，关在这座寺里，不见人。他以为他不看，那些人的死就不存在了。他错了。他们的死还在。他们每天都在他梦里出现，每天都在他眼前晃动，每天都在他耳边哭喊。他逃不掉，躲不开，放不下。只能关着门，关着窗，关着心。”
地藏王叹了一口气。那口气叹得很深，很沉，像一个人在沙漠里走了很久很久，终于看见了水，但那水是海市蜃楼，看得见，喝不着。
“他没有详细跟贫僧说过那天的事。贫僧也没有问。一个父亲失去了儿子，一个母亲失去了孩子，他们的悲伤是可以说出来的。但一个人眼睁睁地看着一城的人死在自己面前，那种悲伤，是说不出来的。不是不想说，是不知道从何说起。说了也没人能懂。懂了也帮不了。帮了他也不接受。”
“菩萨，到底怎样才能破
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