扫过城墙上的裂缝和坍塌处，像是在计算如果有人在上面埋伏，会从哪个位置射箭下来。七个亲兵也拔出了刀，不是怕有人来犯，而是这地方太安静了，安静得不像有人住，像一座坟。
进了城，街道两旁的景象让人心里发紧。街上没有行人，两边的店铺大多关着门，门上落着锁，锁都生锈了，钥匙孔被铁锈堵死，一看就是很久没有人开过。一块块招牌歪歪斜斜地挂在门楣上，有的字迹还能辨认——“张记杂货”“李记豆腐”“王记铁铺”——名字普通得不能再普通，像天下所有小镇上都会有的那些铺子。但现在铺子空了，货架倒了，柜台上的灰尘积了厚厚一层，有人用手指在灰尘上写过字，但风干了，看不清了。
偶尔有一两家开着门的，门口坐着个老人，靠在门框上打盹。老人的脸像一张揉皱的纸，皱纹深深浅浅地刻在脸上，头发白得没有一丝杂色，稀疏地贴在头皮上。他们穿的衣裳看不出原来的颜色，灰扑扑的袖口磨得起了毛边，领口破了洞。听见马蹄声，老人猛地睁开眼，身体往后缩了缩，手攥着门框，指节发白。他们的眼睛浑浊得像结了霜的窗户，看不见底，也看不见光。有的老人盯着他们看了好一会儿，像是在辨认这是不是来抓丁的官兵，确认不是之后，也不说话，只是重新闭上眼睛继续打盹。有的老人连看都不看，就那么闭着眼睛，一动不动，像一尊被遗弃在路边的石像。
再往前走，街上的人渐渐多了起来。与其说是人，不如说是影子。他们蹲在墙根下，靠在屋檐下，缩在角落里，像一群被风吹到路边堆在一起的落叶。有男的，有女的，有老的，有少的，有的身边放着包袱，包袱里鼓鼓囊囊，不知道装的什么，有的什么都没有，只有一身破衣裳和一张瘦得只剩骨头的脸。他们的衣服已经看不出原来的颜色了，灰扑扑的，蓝的变成灰的，青的也变成灰的，红的白的黄的统统变成灰的。有的衣服上打着补丁，补丁摞补丁，针脚歪歪扭扭，像是自己缝的；有的连补丁都没有了，破洞连着破洞，露出里面黑瘦的骨头和一条条凸起的肋骨。有的人光着脚，脚底板黑得像炭，脚趾缝里嵌着泥土和干裂的血痂。有的人脚上穿着草鞋，草鞋磨烂
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