，还是痛苦，连他自己都分不清了。
萧尘站在沙盘前，纹丝不动。
他看着赵铁山跪在地上、额头磕出血、十指抠着砖缝的凄惨模样。
那袭白衣外罩着的玄色大氅，在冷风中透着一股不近人情的肃杀。
他那双深邃到让人看不见底的眼睛里，有什么东西极轻微、极剧烈地颤动了一下。
只那么一下。
极快。极短。短到帐内没有任何一个人注意到他眼底翻涌的波澜。
——但它确实颤了。
像是一根绷到极致的钢弦，被某个极轻极轻的音符狠狠拨了一下。
那个音符叫做“九口棺材”。叫做“亲手抬的”。
叫做“才三个月”。
他怎么会不懂？他知道赵铁山说的每一个字，都是掏心掏肺的真心话。
是这位老人拿命在劝。
是一个看着他这具身体的父亲征战了四十年的老兵，在用最后的尊严跪在他面前，求他不要重蹈白狼谷的覆辙。
他听到了。他的心脏，也跟着狠狠抽痛了一下。那是这具身体残留的血脉共鸣，也是他作为一个军人，对这份极致忠诚的最高敬意。
但他只是静静地站着，看着，任由那股锥心之痛穿过胸膛，撕扯着他的神经。他放在袖袍下的双手，早已悄然攥成了拳头，指甲深深陷入了掌心。
他当然会感动。
眼前这些跪在地上的，不是任人摆布的棋子，而是他父兄用命带出来的兵，是大夏北境最硬的脊梁。
看着赵铁山那花白的头发、磕破的额头，看着李虎和雷烈通红的眼眶，他内心里那块柔软，不可抑制地被狠狠触动了一下。
他甚至有一种冲动，想走过去，把这位磕破了头的老将军亲手扶起来，喊他一声“赵叔”。
但他不能。
他太清楚了——慈不掌兵。眼下的北境，是一个十死无生的修罗场。要破这个局，需要的绝不是主帅的眼泪、温情或是互相体谅的感动。
感动杀不了呼延豹的五万铁骑。
眼下这支刚刚被重新激起血性的军队，需要的不是一个懂得体恤下属的仁帅，而是一尊没有感情、绝对理智、能把所有人（包括他自己）当成筹码毫不犹豫押上赌桌的“阎王”。
他必须比他们更硬，更冷，更疯。
萧尘极快地闭了一下眼睛。
就那么一刹那的
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