在了萧家廊下的白幡灯笼上。
和名震天下的大夏镇北王，和那八位战死沙场的少帅的名字，挂在同一条廊道里，挂在同一片风雪里，被同一盏代表着哀思与敬意的烛火照着。
不分尊卑，不问贵贱。
只要是为国流血、为义赴死的汉子，在这座王府里，就配得上同样的香火，配得上同等的尊重！
陈玄觉得眼眶酸涩得厉害，胸腔里仿佛有一团火在烧。
他忽然明白了，为什么外面的百姓不怕打仗，为什么演武场上的士兵敢于无视皇权。因为这座王府，把他们当人看，把他们的命当命看！
陈玄猛地收回目光，死死咬紧了牙关，低下头，继续往前走。
他的步子比先前重了太多。好像身上突然多了一座看不见的大山，而且还在一点一点地往下坠，压得他这把六十多岁的老骨头嘎吱作响，连呼吸都带着沉重的风箱音。
府里的下人极少。偶尔看到一两个，都是脚步匆匆，神情肃穆。
清一色的素服，不分男女老少，连腰间的布带都是刺眼的粗糙白色。他们看到韩月，便停下脚步，深深地躬身行礼，口称“六少夫人”，然后继续去做自己的事。
没有一个人多看陈玄和他身后的王冲一眼。
不是刻意回避，也不是下马威，而是一种更深层的、浸透了整座府邸的沉默——这座王府里的每一个人，都沉浸在某种巨大的悲痛之中。
那悲痛不是市井妇人嚎啕大哭、呼天抢地的那种，而是像北境三尺之下的冻土一样，深深地埋在地表之下。无声无息，却冻透了一切。
冻得你踏上去的时候，只觉得脚下异常坚实，却根本说不清那份令人胆寒的坚实里，究竟压着多少条鲜活的人命，又埋着多少不甘的冤魂。
终于，众人来到了一座名为“忠烈堂”的正厅前。
厅堂门口，一个须发皆白、身穿管家服饰的老者，正静静地等候。
他的腰弯成了一张弓，仿佛被岁月和苦难压弯了脊梁，头发白得像北境最冷的雪，但那一双老眼却亮得惊人，透着一股子绝不屈服的硬气。看到众人前来，他快步迎上，先对韩月深深躬身一礼：“六少夫人。”
随后，他缓缓转向陈玄。不卑不亢，没有丝毫面对朝廷二品大员的谄媚与惶恐，声音苍老却
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