斯科特见多摩纳现身，肩头微松。可目光扫过那支人马，眉头随即拧紧。
“将军，”他开口，“您只带了两千人？”
多摩纳面色绷紧：“调防令是上月下的，各部尚未回撤。”
斯科特喉结动了动：“可眼下关外七万，关内连同民夫不足三万五。”
话音未落，多摩纳一掌拍在案上，木案震颤，茶盏跳起半寸。“你嫌人少，就自己守着……破关之时，别怪我没来过。”
斯科特牙关咬住，腮边绷出一道硬线。他低头拱手：“末将失言。”
多摩纳盯他片刻，抬手示意免礼。
斯科特顿了顿，问：“接下来如何应对？”
多摩纳望着窗外飘动的云凡军旗，静了两息：“再等两天。看他们动向，也等我后队消息。”
他在关内滞留三日。第三天夜里巡城归来，盯着沙盘看了许久……当初把西线五千人调往北境换防，此刻想来，确是错得彻底。
云凡始终未攻。
中军帐里，他每日只做三件事：命士卒轮番辱骂关上守军；遣斥候小队佯攻吊桥、箭楼；弓手不求杀伤，但求箭矢如雨，日夜不歇地钉进城墙缝隙、哨塔檐角、甚至炊事营的灶台边。
这不是攻城，是熬人。
箭不夺命，骂不伤身，可第七日晨起，有守军在垛口呕吐不止；第十日，瞭望哨三次报错敌军旗号；第十二日，一名都尉拔刀劈断传令旗杆，吼着要出关拼死。
斯科特终于按不住，在校场当着众将面朝多摩纳低吼：“您倒是拿个主意！我们缩在墙后听骂，像什么样子？援军呢？还在路上？”
多摩纳斜睨他一眼，声音冷得发哑：“我信使出发时，你正烧香求神保佑。”
斯科特拳头攥紧，指节泛白，却没再开口。
两人之间只剩风掠过铁甲的嘶声。
副将赵磐上前半步，声音不高不低：“两位将军，不如先议一议……云凡为何不真打？又为何偏选这十二日？”
多摩纳忽然伸手，抹掉沙盘边缘一道被蹭花的墨线，缓缓道：
“他不是在等我们犯错……是在等我们，自己把自己困死。”
“可能只有一种解释……我们各路援军按原定路线抵达，但人数较少，途中遭敌分散围歼。可援军分自四面八方，他们竟能同时截断多处，这手笔不
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