（我还在烧，今天打了吊瓶，脑袋可能不太清醒，最近写东西很迷糊，神一期鬼一期，发现文风变了你们不用担心，不是我被夺舍了，可能是我受不了柒柒月写的）
雨水又来了。
不是前几日那种倾盆的、仿佛要将天地都冲进地狱的暴雨，而是无休无止的毛毛雨
这些雨水打在脸上，钻进领口，让每一寸裸露的皮肤都感到挥之不去的阴冷。
他依旧在那片被翻耕过无数次的泥泞里移动。
左腿的伤处每逢阴雨天就钻心地疼，像是有根冰冷的钢钉在里面搅动。但他不敢停。
哈特曼说过
“停下来，你就会想。想了，你就完了。”
他手里攥着个小布袋
布袋已经变得沉甸甸的，里面的咔嗒声不再清脆了，而是闷响。
他不知道里面有多少个了。二十？五十？还是更多？数字对他已经失去了意义。
他又看到了一具尸体。这次是个年轻的士兵，半边身子浸在一个浑浊的水坑里，另一只手无力地搭在坑边，手指微微蜷曲，指甲缝里塞满了黑色的淤泥。
脖子上那根细细的链子还在。
克劳斯在他身边蹲下。他直接上手去解那根链子。
指尖传来的寒意让他打了个哆嗦，但这感觉已经很遥远了。
“咔嗒。”
他将掰成两半的牌子扔进袋子。一半留在尸体上，一半……他习惯性地想把它擦干净再放进去，就像那天对瓦尔德做的那样。
但这次，他的手停在半空。
他看着那块沾着泥污的金属牌，上面的字迹模糊不清。是谁？哪个连队？哪个名字？
他突然想不起来瓦尔德的部队编号了。只记得那块补丁，那张在泥水中瞪着天空的脸。
他愣住了。就这么蹲在雨里，蹲在一个死人的旁边，手里捏着一块冰冷的金属，却想不起上一个他如此郑重其事擦拭过的名字。
记忆像被雨水泡发了的泥块，开始崩塌、模糊。
“咔嗒。”
他又捡起一个。这次是个下士，他机械地掰开金属牌，扔进去。
战争前的褐色是温暖的，是能闻到泥土和果实香气的。
而现在他周遭的一切都是暗褐色的，黏稠的，散发着铁锈和腐烂气味的。
他的世界被压缩成了这方寸之地，他的生命被简化成了这单调的咔嗒声。
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