他用手背擦了擦枪，擦不干净，又用衣服擦了一下
他慢慢直起身，把步枪背到肩上。枪很沉，比之前任何时候都沉。
“快点！”士官已经走到了门口，回头催促。
乔瓦尼迈开脚步，他走过马可的尸体，走过那个工人的尸体，走向门口刺眼的光线。
乔瓦尼走到门口，阳光刺得他眯起眼。
士官正在对两个新兵吼着什么。远处，大学主楼的枪声稀疏了，但仍在继续。
他下意识地回头，最后看了一眼那间昏暗的储藏室。
马可盖着破布，工人睁着眼。两具尸体，一具属于渔夫的儿子，一具属于都灵的工人。
他们本应在不同的海岸和工厂里老去，现在却死在同一个房间，因为一些他们或许都不完全理解的词汇。
“领袖。”“意大利。”“人民。”“叛徒。”
他跟着士官，走向主楼的方向，走向下一场战斗，下一个需要被清理的房间，下一个会死去的人。
太阳斜照，把他和士官、新兵的影子拉得很长，投在布满弹孔和血迹的碎石路上。
影子向前延伸，仿佛要一直延伸到战斗的尽头
而乔瓦尼知道，尽头不会有荣耀，不会有索菲亚的注视，不会有母亲的笑容。
只有更多的房间，更多的尸体，更多的沉默。
但他会走下去。
因为停下来的人，已经躺在了身后……
他已经没有回头的可能了……