步走出正殿。皮鞋踩在青石板上，一步比一步快，脚步声渐渐远了，被山风吹散。
张霞端着药碗，勺子在碗里搅了很久，没有舀起来。她把碗放在轮椅扶手上，慢慢站起来，拄着竹杖走到门口。
阳光刺得她眯了一下眼。儿子已经走远了，只剩一个越来越小的背影，在那棵刻着她名字的老槐树底下顿了一下——他停了一瞬，像是在看那个字，然后继续往下走，消失在山路拐角。
“你不去送送？”张天师的声音从身后传来，沙哑，缓慢。
“不送。送了他还以为我舍不得。”张霞扶着门框，眼泪掉下来了。
李建军把药碗放在供桌上，走到她旁边，把魂玉从领口里掏出来，放在她手心里。玉佩温热，紫金色的光晕一闪一闪。
“他会再来的。”他说。
张霞攥着手，低着头，泪滴在滴落。她把拄着竹杖慢慢走回轮椅旁边坐下来，端起那碗已经凉透了的药，一勺一勺地喂师弟喝完。
殿外的阳光把她的影子拉得很长，投在青砖地上，落在师弟轮椅的轮子旁边。两个影子挨在一起，安安静静，像两棵并肩长了很多年的老树。