那气息微弱得几乎听不见，却仿佛带着积压了几十年的疲惫和尘埃，“恨也要力气。我这点力气，得留着喘气，留着摸路，留着……拉这几声破调子，换口吃的。恨他们，他们能活过来让我捅一刀？还是能让我这双瞎眼，再看见点光？”
他抬起那只枯瘦如柴、布满老茧和污垢的手，慢慢抚上自己那双骇人的疤痕眼窝，动作很轻，像是在确认它们还存在。
“刚没的那会儿，也恨，恨得想死，想拖着他们一起下油锅。可死不了啊……他们看得紧，跟拴狗一样拴着你。后来……年头久了，恨着恨着，就淡了，就忘了恨是什么滋味了。就像这眼睛，疼啊疼的，疼麻了，也就感觉不到疼了。只剩下空，黑乎乎的一片空。”
他说得平淡，可每一个字，都让我感到悲哀。
那不是释然，是彻底的麻木，是放弃仇恨，是绝望和放弃。
“那这江湖，对你来说，算什么？”我忍不住问。
“江湖？”盲人重复了一遍，似乎在咀嚼这个对他而言早已失去意义的词，“江湖……就是这条河吧。看着宽，看着深，可掉进去了，就由不得你了。水流把你带到哪儿，是撞上石头粉身碎骨，还是沉到水底烂成泥，看命。我这条破船，早就漏了，沉了，现在就扒着这么一块烂木板，在这桥洞底下漂着。哪天木板碎了，我也就……”
他没说完，但意思不言而喻。
“命……”我又听到了这个字。
从他嘴里说出来，和从张月楼、从那些看透世事的老江湖嘴里说出来，分量截然不同。
他们说的“命”，或许带着无奈，带着豁达，或者是一种策略。而这个盲人说的“命”，是真正被命运的车轮碾过、粉身碎骨后，剩下的一把认命的灰烬。
“小哥，你给的钱，多了。”他忽然转了话题，摸索着，从那个破碗里，准确地捏出了我放进去的那叠红色钞票，手微微颤抖着，朝着我声音的方向递过来一些，“我拉一天，也拉不出这些。太多了，我受不起。拿回去吧，留几张吃饭的就行。”
他看着我的方向，尽管那里只有一片虚无的黑暗。那动作，笨拙，却有种属于旧时代落魄艺人最后的“规矩”和“骨气”。
我没有接。
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