名执拗。
他看到我们的车，没有挥手，也没有喊叫，只是静静的、一动不动的望着车子离开的方向。
山风吹动他破旧的单衣和怀里新棉服。
阳光刺破晨雾，落在他身上，给他镀上了一层毛茸茸的金边。
刘月几乎是下意识的举起了相机，对准那个山坡上的小小身影，按下了快门。
咔嚓一声轻响，在寂静的车厢里特别清晰。
然后，她放下相机，久久的看着那个方向，直到山坡和山子的身影都彻底消失在弯道后面。
车厢里再次陷入沉默，但这次的沉默不再冰冷尴尬，而是沉甸甸的，压着许多说不清的东西。
刘月低头，看着相机显示屏上刚刚定格的那张照片——苍茫山坡，吃草的老牛，怀抱新衣、静静凝望的赤脚男孩。看了很久，她轻轻吸了下鼻子，把相机小心的收好。
车子在崎岖的山路上颠簸前行，驶向山外，驶回那个充满算计和争斗的滨海。
但有些画面，有些人，一旦看见，就再也回不去了。
就像这山路，走过，就有了痕迹。
车子缓缓驶离坳子寨，扬起一路尘土。
村民和孩子站在村口，身影在后视镜里越来越小，最后被山路弯道和密林吞没。
车里很安静，刘月抱着相机，眼睛还望着窗外，许久没说话。
我知道她还在想刚才的事，想山子，想那些孩子，想这大山深处的贫穷。
我自己心里也不平静。
山子那双黑漆漆、没什么情绪的眼睛，还有他抱着新棉服和书包时那小心又生涩的动作，像根刺卡在喉咙里，不上不下。给套衣服，给套文具，甚至买下那两头牛，又能怎样？明天太阳升起，他还是要赤脚去放牛，要看着瞎眼的奶奶，要在这看不到头的山里一天天熬下去。
“停车。”我忽然说。
刘月猛的转头看我，眼神里带着疑惑。“怎么了？”
我没解释，只是打了转向，在路边一块稍微平整的碎石空地停下车。
推开车门，跳了下去。
山风带着凉意扑面而来。
“你去哪？”刘月也跟着下来，有些不安的问。
我没回头，沿着来路往回走。
刘月迟疑了一下，还是抱着相机跟了上来。
走了大概
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