洗得发白、打着细密补丁的深蓝棉布袄子的老妇人，正背对着门口，弯腰在一个巨大的、散发着浓烈药味的黄泥火炉前忙碌。炉子上坐着一个黑黢黢的药吊子，咕嘟咕嘟冒着热气。
她身形瘦小，头发花白，在脑后挽成一个一丝不苟的圆髻，用一根磨得发亮的木簪固定。
堂屋里还坐着七八个人，多是些穿着破旧、面黄肌瘦的穷苦人。
有的抱着咳嗽的孩子，有的捂着疼痛的胳膊，都安静地等着。
没人说话，只有药吊子咕嘟的声音和偶尔一两声压抑的咳嗽。
老妇人似乎没察觉有人进来，依旧专注地盯着药吊子，时不时用一把小蒲扇轻轻扇着火。
我站在门口，风雪卷着寒气从身后灌入。
堂屋里的暖意和药香包裹过来，胸口的剧痛似乎都缓和了一丝。
那些等待的穷苦人抬起头，有些警惕、有些好奇地看着我这个不速之客。
我迈步走了进去，脚步踩在干净的石板上，发出一阵阵轻微的声响。
老妇人这才缓缓转过身。
一张极其平凡的脸。
皱纹深刻，如同被岁月犁过的土地，布满了风霜的痕迹。
皮肤是长期劳作的粗糙暗黄。
但她目光落在我身上，视线在我染血的衣襟和手臂的抓痕上扫了扫，眼神依旧没有丝毫波澜。
“大娘，”我开口，声音带着风雪浸透的沙哑和一丝不易察觉的疲惫，“劳烦您……给瞧瞧伤。”
老妇人没说话，只是微微点了点头。
她放下小蒲扇，走到堂屋中央那张擦得锃亮的旧木方桌旁，指了指桌边一张同样干净的小板凳。
我依言坐下。
她走过来，脚步很轻。
一股淡淡的、混合着草药和皂角味道的气息靠近。
她没有先看那些显眼的伤口，而是伸出三根枯瘦却异常干净的手指，轻轻搭在了我的手腕上。
她的手指冰冷，却很有力。
堂屋里很安静。
只有药吊子咕嘟咕嘟的声响，和门外风雪呼啸的背景音。
那些等待的穷苦人都好奇地看着这边。
老妇人微闭着眼，指尖在我腕脉上停留了大约半盏茶的功夫。
她的眉头微微蹙起，像是在分辨着什么极其细微的东西。
然后，她
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